L'oracle, la relique et les ténèbres.

Nue.

Au dessus d'elle, le vacarme de l'auberge couvre jusqu'au bruit de son souffle. Sa respiration est lente, tranquille, celle d'un dormeur. Mais Daenn ne dort pas, elle veille. Autour d'elle, les ombres et les ténèbres dansent, virevoltent, et seuls quelques repères lui permettent de s'orienter. Le craquement d'une bûche dans l'âtre. Le bruissement du vent sous la porte. Le feulement des draps défaits, lorsqu'elle les effleure.

L'homme est parti. Leurs deux corps épuisés d'une valse ardente, fébrile et violente, la sueur sur leurs fronts, leurs bras, leurs jambes, l'ensemble de leurs êtres... Les mots et les promesses murmurés, sa voix guidant ses gestes dans le brouillard de leur étreinte, ses doigts frôlant, glissant, caressant langoureusement le corps de celui qui était son amant et qui en cet instant était devenu son complice, son mentor, son alter ego...

"Ton maître..."
"Esclave ! Esclave !"
"Il t'a asservie !"

Taisez-vous.

Daenn presse ses mains sur ses tempes, puis appuie ses poings sur ses paupières. Au premier chuchotement, elle s'est redressée sur sa couche, interdite et suffoquée. Son répit avait été de courte durée. A nouveau, les Ténèbres menaçaient d'emporter sa raison, obstruant son esprit, frémissant dans son crâne, murmurant, lui susurrant leurs effroyables mensonges et leurs triomphantes vérités.

"La relique..."
"Maintenant, maintenant..."
"Tu as promis. La paix contre la relique..."

J'ai donné ma parole, vous le savez.

La jeune femme tatonne à la recherche de ses vêtements. Sur sa peau, les tatouages autrefois discrets recommencent à se mouvoir, petites marques étranges et mystérieuses. Sur la peau, sous la chair... Il est difficile de cerner où elles commencent et où elle terminent. L'impression obscène d'un grouillement frénétique. D'une main, Daenn rajuste sa robe et repousse ses cheveux pour couvrir leur bouillonnement hypnotique et fascinant.

"L'homme... Le démon..."
"Il aime les Ténèbres..."
"Non, non ! Il nous déteste, il doit mourir !"

Donnez-moi plus de temps.

L'aubergiste lance un regard curieux à la femme aux cheveux d'ébène qui quitte son auberge. Elancée, de jolies hanches voluptueuses et une démarche chaloupée. Mais quelque chose le chagrine dans son attitude. Bien sûr, ce sont ses yeux blancs... Mais autre chose aussi. La façon dont ses lèvres semblent toujours former des mots inaudibles ou énigmatiques, d'un langage venu d'une contrée lointaine, ou depuis longtemps oublié. Le nain secoue la tête lorsqu'elle sort, et retourne à ses marmittes en chantonnant. Daenn voyage longtemps, et ce n'est qu'à la nuit tombée qu'elle franchit le seuil de la grotte.

"Elle est là ! Nous la sentons !"
"Tu as tenu ta promesse !"
"Reprends la, elle est à nous !"

Laissez-moi me concentrer.

Le corps ployé sous l'appréhension, elle disparaît dans les ombres qui lui sont si chères et la terrifient désormais tant. A quelques pas, elle sent elle-même les pulsations de la relique, souvenir archaïque et primitif d'un temps qu'elle pensait avoir noyé dans les affres de sa mémoire. Autour d'elle, la nuit referme son étreinte, et la Berce-Ténèbres plonge dans la moiteur étouffante de la crypte.